Jorge Luis Borges (1899-1986)

Spinoza

 
 
 

Las traslúcidas manos del judío

 

Labran en la penumbra los cristales

 

Y la tarde que muere es miedo y frío.

 

(Las tardes a las tardes son iguales.)

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Las manos y el espacio de jacinto

 

Que palidece en el confín del Ghetto

 

Casi no existen para el hombre quieto

 

Que está soñando un claro laberinto.

 

No lo turba la fama, ese reflejo

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De sueños en el sueño de otro espejo,

 

Ni el temeroso amor de las doncellas.

 

Libre de la metáfora y del mito

 

Labra un arduo cristal: el infinito

 

mapa de Aquel que es todas Sus estrellas.

 
 

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Remarks:

Borges recites this poem on This Craft of Verse, a CD series of lectures given at Harvard University in 1967 and 1968.

Kindly provided to the Sonneteer by Scott McDaniel.